Tardes de fugida

Escrevi a história de um balão.
Precisei do teu sopro para conseguir soletrar palavras. Ganhava fôlego para as construir e sentir aquilo que te ia dizendo. Não tiraste nunca os olhos de cima de mim. sopravas... e eu esquecia-me do calor ofegante que estava à nossa volta. O suor de dois corpos quentes, enrolados em mais uma tarde de fugida.
O balão ganhou uma vida muito maior.
Ouvias-me com atenção e ias abanando a cabeça como um "sim...".
Tinha medo de alturas. Perdi-o. Afinal, conhecia toda aquela altura, aquele sitio alto para onde gosto que me leves.
Medo? Só que esta imagem desapareça.
O passado fez com que este balão continuasse a sobrevoar por cima de coisas boas e menos boas.
Estamos por cima, naquele sitio. Neste.

"Chiuuu... agora é a minha vez."

Ouvi-te, ouço-te.
E é por isso que o balão viaja milhas e milhas. Porque as palavras estão lá e nos continuamos a dar-lhes peso para que ele não caia.